Résumé

Je n'aurais pas dû regarder cette vieille série B avec Charles Bronson. A l'écran, un homme prépare un attentat dans une chambre d'hôtel minable. Longtemps, il observe par la fenêtre l'appartement qu'il fera sauter à la nuit tombée. Un quart d'heure passe sans qu'un mot soit prononcé. Ce quart d'heure a occupé les dernières années de ma vie. Cinq ans à tenter de comprendre comment cet acteur au sourire de pierre pouvait produire un tel silence. Pourquoi ce film m'obsède-t-il autant ? Pourquoi creuser dans la carapace d'une vedette défunte ? Un jour, j'ai lu cette phrase : Si les morts pouvaient parler, ils auraient sans doute la voix de Charles Bronson. Je commençais à comprendre : comme moi, il vivait entouré de cadavres et devait se couvrir les yeux pour dormir. Et comme chacun de nous, dès que l'écran s'éteint, l'enfant qu'il a cessé d'être a peur.

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